Paul Celan eligió morir como lo hizo para que al menos una vez en su vida, contradictoriamente solicitada por la poesía y el exilio -contradictoriamente, porque la poesía más desolada conserva la nostalgia de la celebración imposible y la necesidad de por lo menos algunos seres queridos-, las palabras y lo que es confluyeran. De ningún poeta, y entendiendo con eso que escribir no es su finalidad propia, puede decirse tanto como de él: en efecto, sus palabras no abarcaban su experiencia. Por una parte, no se parecían al color del cielo, a los rostros, a ciertas voces queridas de su infancia, o en todo caso se prestaban mal, con connotaciones extrañas: la lengua que escribía y la literatura que atravesó suyas por accidente. Y de otra manera, a la vez más interior al espíritu y cruelmente inmediata, aún menos podían expresar esas palabras de horror que había vivido al límite -donde era inevitable que permaneciera. Disponibles pero sin eficacia suficiente, cerradas aunque inmanentes, engañosas en el instante mismo de la notación más escrupulosa, Paul Celau las forzaba sin duda por la violencia de su escritura cada vez más tensa, elíptica, reve; pero en el centro de la -palabra en la mandorla que escrutó al ver un dresco casi borrado, en donde Dios se hallaba ausente de su trono-, la conciencia del hombre, lo que podríamos llamar el Verbo, se mostraba, con mayor evidencia por ello, inacabable a los ojos, en todo caso, de su corazón.